Стихи разных лет 1

Мать

 

По Мамаеву кургану

Днём и ночью ходит мать.

«Вы скажите, добры люди,

Где мне сына отыскать?»

 

Ей в ответ вздыхает Волга:

«Крепко спит в земле герой.

Не буди его напрасно

И ступай себе домой».

 

Повернулась, распрямилась,

Непреклонна и горда:

Не гони меня отсюда,

Не уйду я никуда.

 

Стану камнем на кургане,

Подниму священный меч

И останусь возле сына,

Чтоб покой его беречь».

 

Вот стоит она над Волгой,

Торжествуя и скорбя.

И все матери погибших

Видят в ней самих себя.

 

 

 

            * * *

 

Ещё не кончилась война

Желтеют листья на осине,

Летит ли с вишен белый цвет,

Старушка думает о сыне:

И почему его всё нет?

 

Давным-давно умолкли пушки,

И в старом доме тишина.

Ну а для матери-старушки

Ещё не кончилась война.

 

Ночами бывшему комбату

Покоя память не даёт –

Своих бойцов по Сталинграду

Он сквозь огонь опять ведёт.

 

Давным-давно затихла рана,

И жизнь врачами спасена,

Но для седого ветерана

Ещё не кончилась война.

 

Мечтает сын, когда не спится,

Что день придёт и наконец

В окно тихонько постучится

Пропавший без вести отец.

 

Давным-давно своих героев

С победой встретила страна,

Но в чуткой памяти сыновьей

Ещё не кончилась война.

 

 

 

            * * *

 

Солдатская душа

Когда, спасая Родину,

Отец пошёл в огонь,

Оставил сыну-малышу

Он старую гармонь.

Погладил тихо волосы:

- Научишься, играй.

А если и случится что,

Живи, не унывай.

 

Ходил тот мальчик маленький

С гармошкою в руках,

Играл на шумных станциях,

Играл в госпиталях.

И люди молча слушали

Гармошку малыша.

И пела в ней отважная

Солдатская душа.

 

Отец его под Витебском

Упал в траву лицом…

Года прошли, и мальчик тот

Давно уж стал отцом.

Гармонь отдал сынишке он:

- Научишься, играй.

А если и случится что,

Живи, не унывай.

 

Мне часто, часто слышится

В вечерние часы,

Как внук солдата трогает

Послушные басы.

Звенит гармошка старая

В руках у малыша.

И в ней поёт по-прежнему

Солдатская душа.



 

Стремнина

 

Цвели по берегу кусты.

Река неслась, играя,

Когда с отцом я гнал плоты,

На шест приналегая.

 

В сиянье утренней зари

Плыла деревня мимо.

И крикнул мне отец: «Смотри,

Там впереди – стремнина!»

 

Недосмотрел, недоглядел,

Ослеп, оглох я словно.

И встали дыбом на воде,

И закружились брёвна.

 

И я ловил их до темна,

Забыв про осторожность.

И понял: дорого она

Обходится, оплошность.

 

А через месяц как боец,

Как рядовой запаса,

На фронт уехал мой отец,

Я ж за него остался.

 

Я не забуду никогда,

Как он взглянул на сына.

И я шепнул ему тогда:

«Там впереди – стремнина».

 

Недосмотрел, недоглядел

Лихой солдат Егорка.

Взамен отца в ненастный день

Пришла к нам похоронка.

 

Но жизнь сияет в смене дней,

И я живу на свете

И за себя, и за детей

Перед судьбой в ответе.

 

В сиянье утренней зари

Благословляю сына

И говорю ему: «Смотри,

Там впереди – стремнина».

 

 

 

            * * *

 

О поле русское! Немало

Тебе изведать довелось.

И Куликовым ты бывало,

И Бородинским ты звалось.

 

Тебя лелеял мирный пахарь,

И в горький час, тебя любя,

Он без сомнения и страха

Вставал с оружьем за тебя.

 

О поле русское! Немало

Тебе изведать довелось.

И Подмосковным ты бывало,

И Сталинградским ты звалось.

 

Каким огнём тебя пытали,

Каким тебя железом жгли!

В тебе цветами прорастали

Любовь и горе всей земли.

 

Но тот, кто шёл к тебе не в гости,

Кто нёс в руке разбойный нож,

Давно того истлели кости,

А ты по-прежнему цветёшь!

 

Живу тобой, горжусь тобою,

Храню желания свои,

Чтоб было ты не полем боя,

А полем счастья и любви.

 

 

Хлеб

 

 

Он был нам сладок и несладок,

И за него платил народ

И ранней старостью солдаток,

И поздней радостью сирот,

 

И партизанскими кострами

В глуши обугленных лесов,

И деревянными крестами

Могил уснувших в них бойцов.

 

Я и сегодня, в день счастливый,

В кругу восторженных друзей,

Всё слышу гул нетерпеливый

Военных тех очередей.

 

Что говорить! Большие силы

Отдали хлебу мастера.

На это, верно б, не хватило

Ни золота, ни серебра.

 

Вот почему дрожит от гнева

Моя неровная строка,

Когда хотя бы граммы хлеба

Бросает чья-нибудь рука.

 

В нём наши пройденные дали

И новый день родной страны,

Мы столько за него отдали,

Что хлебу просто нет цены.

Свяжитесь с нами

Приглашаем всех желающих разместить на сайте свои творческие новинки. При этом оставляем за собой право отбора предлагаемых материалов.

i
© 2015 Культурный Фонд Николая Палькина.
При использовании материалов сайта ссылка на источник обязательна.